lunes, 22 de diciembre de 2014
miércoles, 3 de diciembre de 2014
lunes, 1 de diciembre de 2014
LA VIDA ES POESÍA, PROGRAMA Nº 8 (28-11-2014)
Empezamos hablando de RUBÉN DARÍO, diremos 2 eventos de PABELLON Nº 6 y finalmente conoceremos como van los votos en el 5º CONCURSO DE LA VIDA ES POESÍA.
sábado, 22 de noviembre de 2014
LA VIDA ES POESÍA, PROGRAMA Nº 7 (18-11-2014)
Empezamos con el libro CEREBRO DE MADERA, CORAZÓN DE ASCUAS (FRANCISCO PAVÓN MADROÑAL), luego hablaremos sobre JORGE LUIS BORGES, diremos un gran evento ZINEBI y finalmente conoceremos como van los votos en el 5º CONCURSO DE LA VIDA ES POESÍA.
sábado, 15 de noviembre de 2014
LA VIDA ES POESÍA, ESPECIAL 5º CONCURSO (2ª PARTE)
2ª Parte del programa especial dedicado a nuestro 5º CONCURSO de poesía en el cual leo biografías y recito poemas de los 4 ultimos finalistas, para facilitar la decisión de los oyentes votando por el concursante que más le guste, y diremos dos eventos de PABELLÓN 6.
jueves, 6 de noviembre de 2014
LA VIDA ES POESÍA, ESPECIAL 5º CONCURSO (1ª PARTE)
1ª Parte del programa especial dedicado a nuestro 5º CONCURSO de poesía en el cual leo biografías y recito poemas de los 4 primeros finalistas, para facilitar la decisión de los oyentes votando por el concursante que más le guste, diremos dos eventos y hablaremos sobre el libro CEREBRO DE MADERA CORAZÓN DE ASCUAS.
viernes, 31 de octubre de 2014
FINALISTA Nº 1; BEGOÑA IRIBARREN ASTORKITZA
ELLA NADA SABÍA
Ella nada sabía,
sólo intuía y a veces sospechaba.
Cuando el día venía solitario y tranquilo
se sentaba a escribir y
a rogar a sus folios que trajeran historias.
Entonces invocaba la oración de los versos.
Se encomendaba a Lorca
y encendía el ordenador, como si fuera una vela
en la noche piadosa.
Pero las palabras, las letras, se escondían huidizas.
Corrían por la nada, separadas y solas
y de nada servía perseguirlas a gritos.
A veces se juntaban y hacían una frase que traía un
rumor para enfadar al viento.
Sólo ella sabía que las letras jugaban sus burlonas jugadas;
porque no era ella quien hablaba de amores,
de engaños, de celos, de dolores del alma.
Eran ellas las letras
las que clavaban criminales espinas
en los días perversos.
Ella nada sabía, sólo intuía y a veces,
distraída y cansada con los ojos perplejos
se dejaba arrastrar por las blancas praderas
y un rumor de palabras le venía al oído.
Eran ellas, las letras, que a veces se juntaban
o la dejaban sola abandonada a su suerte.
Ella nada sabía,
sólo intuía y a veces sospechaba.
Cuando el día venía solitario y tranquilo
se sentaba a escribir y
a rogar a sus folios que trajeran historias.
Entonces invocaba la oración de los versos.
Se encomendaba a Lorca
y encendía el ordenador, como si fuera una vela
en la noche piadosa.
Pero las palabras, las letras, se escondían huidizas.
Corrían por la nada, separadas y solas
y de nada servía perseguirlas a gritos.
A veces se juntaban y hacían una frase que traía un
rumor para enfadar al viento.
Sólo ella sabía que las letras jugaban sus burlonas jugadas;
porque no era ella quien hablaba de amores,
de engaños, de celos, de dolores del alma.
Eran ellas las letras
las que clavaban criminales espinas
en los días perversos.
Ella nada sabía, sólo intuía y a veces,
distraída y cansada con los ojos perplejos
se dejaba arrastrar por las blancas praderas
y un rumor de palabras le venía al oído.
Eran ellas, las letras, que a veces se juntaban
o la dejaban sola abandonada a su suerte.
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